l'écume des choses

Quelle étrange journée que ce premier mars. Le jour des anges. Ce doit être ça.

Me reviennent insidieusement et comme assourdis, enfin assumés, les lambeaux de ce même jour, il y a un an.  Jour du bout de tout. Le bout du quai, le terminus. Mon frère, mon ami, mon ange m’a tenue à bout de bras, à bout de voix, par la chaleur de ses mains, la force de ses mots, de son regard jusqu’à ce que je respire, que je fasse un pas et puis deux…

Et puis l’écho, il y a une heure, du départ sans retour d’un ange d’il y a si longtemps et dont la caresse ne m’a jamais vraiment quittée. Je me souviens de ce nom étrange qu’il me donnait, un nom avec un gout de garrigue, sauvage, tendre et maladroit. Qu’aujourd’hui je me répète comme un mantra, comme une prière sans tristesse. La tristesse serait une faute de goût dont il rirait, moqueur…

Etrange journée vraiment, alors que j’ai fait, sans vraiment y penser, à la manière d’un pas de danse, un petit pas de côté pour être juste assez loin du brouhaha des mascarades égoïstes, pour ne pas en être bléssée, comme on évite les éclaboussures importunes. Je me suis lovée dans une bulle de sérénité bienfaisante parce qu'improbable. Je me suis préparée sans le savoir, à me souvenir des anges.

Demain je reprendrai le masque, me frotterai de nouveau aux pirouettes touchantes et déroutantes des hommes. Sous l’aile des anges.